Al son de un viejo jazz,
con el cigarro encendido mientras se convierte en ceniza,
mis pies mueren de frío,
mi cuerpo acurrucado se halla,
tiembla cada parte de mi cuerpo,
tiembla cada lugar de mis entrañas,
elegir no es cosa difícil,
bien afilado está el cuchillo,
no hay necesidad de presionar demasiado,
no entenderán porque la decisión he tomado,
no entenderán el por qué he decidido volver a casa,
igual no necesitáis saberlo,
total, hasta que llegue mañana no lo habrán notado,
al fin y al cabo esta vida nunca me gustó.
con el cigarro encendido mientras se convierte en ceniza,
mis pies mueren de frío,
mi cuerpo acurrucado se halla,
tiembla cada parte de mi cuerpo,
tiembla cada lugar de mis entrañas,
elegir no es cosa difícil,
bien afilado está el cuchillo,
no hay necesidad de presionar demasiado,
no entenderán porque la decisión he tomado,
no entenderán el por qué he decidido volver a casa,
igual no necesitáis saberlo,
total, hasta que llegue mañana no lo habrán notado,
al fin y al cabo esta vida nunca me gustó.
Yerba
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