Si ella me va a querer, lo hará a su tiempo, a su ritmo, sin cortarle la libertad a su espíritu, sin enjaular su amor, su amor que es del universo.
Dejé los cigarros hace ya mucho rato, pero de vez en cuando fumo alguno porque el poeta sin vicios no existe. Mi vicio eres tú, dicen los ridículos... No, tú no eres mi vicio, serás la razón mi vivir, pero no mi vicio. La diferencia es abismal, el humo no te mata, las razones por las que lo haces es lo que te aniquila. Generalmente la razón mayor se convierte en dos letras, «tú». Porque achacar la culpa al otro siempre ha sido la salida fácil. No aceptar que se es débil por cuenta propia, que caemos por el gusto de caer, que levantarnos nos da pereza porque requiere esfuerzo, esfuerzo que vemos inexistente cuando las dos palabras ya no existen: «tú». Tú... tú, cuánto poder abarcan cuando el pronombre se convierte en un rostro con labios carmesí, unos ojos penetrantes y una melena rizada en forma de tormenta.
Me gustas, eso es indiscutible, cómo no me vas a gustar si eres mejor que yo en todo sentido. Cómo no sentirme atraído si eres todo lo que me gustaría poseer.
Pero tan solo soy un hombre solitario que ha caminado varios kilómetros para poder leer el mensaje de las estrellas junto a un riachuelo y solo, para poder escribir estas palabras carentes de toda sustancia, a menos que las aceptes como tuyas.
Me gustas sí, y qué se le va hacer. Yo es que soy muy bruto, pese a fingir inteligencia. Porque me lanzo de cabeza cuando veo un pozo de felicidad en el cual sumergirme. Un oasis maravilloso que noto a través de tus ojos.
La gente en la ciudad duerme, mientras yo camino por las silenciosas calles sin propósito, pero con la ilusión de posar mis labios en los tuyos, una, dos, tres y las veces que haga falta en lo que me queda de vida.
Malayerba
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