Monse survival, rock chimba, buscar the end

Si darme cuenta me vuelto camaleón con la negrura. Me voy por donde está más oscuro. Antes me daba miedo encontrarme al coco, ora si lo veo, habrá sangre y mía no será.

La suerte está echada. El balance se irá pa un lado y lo único que se podrá hacer estando allí, será aceptar, lo más pronto, todo cuanto ocurra.

Vivir decidido es más gratificante y engrandecedor que vivir insatisfecho de no haber tomado la decisión aunque fuese errada. 

Todo cuanto elegimos en el día a día, es parte de un crecimiento mucha veces, inconsciente. Pero al final, elecciones tomadas por una parte nuestra que se hizo con el mando. 

¿Que si el escribidor se volvió fumanchero, o la yerba convirtió en escritor a este que se expresa sin propósito en estas líneas? Es algo que la ciencia moderna espero logre resolver en el futuro. 

Si me invento una palabra, a quién le importaría menos el hecho si a mí me vale, aunque sea yo quien la usa, soy quien le da vida cuando la estoy escribiendo. La RAE entonces puede meterse sus sugerencias por el culo y gritar ¡Colombia! Acá un colocho, (por colombiano y chibchombiano como que era que decían) que se entrega en letras a quien guste de limpiarse el culo con las ideas estrechas y de poco valor.  

Levanten la mano los que entienden que el sistema está ya viejo y es hora de cambiarlo con la mayor actitud correcta: Hacer al otro, todas las cosas ricas que también deseamos que nos las hagan. 

La vida en este plano sobradamente da para entregarse a los placeres más agradables. Solo tenemos que quitarlos y mandar a la puta mierda a un motón de maricones que se creen dueños del mundo...el resto ya es cosa de dejarse llevar por las palabras del buen sabio que dijo un día, «por aquí es» y cayeron al barranco. Ya abajo el estudiante le dijo: —Maestro, creí que conocía bien el camino. —¿Qué te hizo pensar eso? —Respondió el otro —Pues que me dijo, por aquí, gran hpta. —¿Y pa qué me haces caso? Jaaa, malparido, ojalá y así te fueras de jeta a leer las sagradas palabras del más alto, pero no, mejor te la pasas aquí de arrastrado. —Ud hace lo que le da la gana, vejestorio... yo también y de aquí no me voy sin su puta sabiduría —Replicó el joven ansioso de ver que el maestro seguía vivo luego de caer más de 100 metros, todavía estaba duro el anciano, podía seguir descifrando el concepto divino, sentía pronto el momento de encontrarlo y no se iba a despegar de él abuelo estando ya tan cerca. 

Y así de la pasaban, renegando de la vida un rato, y al otro cagados de la risa. Era un día un joven bebiendo cicuta por aburrimiento y un viejo oliendo a pasto recién cortado tarareando un reggae, y que iba para el río, pero cuando volteó a ver sin saber, ahí tirado en un callejón se hallaba un arapiento queriendo salirse del juego de la vida. 

Se quedaron viendo como quién se reconoce así mismo en la edad opuesta. A partir de ahí, no había manera de separarse, no importase cuánto se distanciaran, acaban encontrándose en alguna otra ocasión con similar desconcierto. Había que hacer algo, y no hubo más remedio que aceptar el trayecto como estaba y obrar en consecuencia. 

El viejo guiaba, el joven le cuestionaba cada cosa, el viejo lo mandaba a la mierda, el joven iba y volvía con una olla para él; era de aprendizaje rápido, era todo un capo, había potencial ahí. Se reconocía así mismo cuando era joven y esta vez se prometió no errar el camino. Condujo al chiquillo y le enseñó las más grandes atrocidades para pasar rápido la etapa del sufrimiento y centrarse más rápido en la del gozo. 

No bien lo miró, supo que era virgen aún, así que lo primero era quitarle la distracción de las banalidades en el futuro y lo llevó a donde las putas a que le dieran severa violada de un tirón. El desgraciado resultó voráz, se echó a diez y pedía más, la dueña lo intentó comprar para amaestearlo en los placeres del amor, pero el maestro era viejo en los negocios y mejor lo alquiló un tiempo a cambio de unos servicios especiales con las doncellas. Echo el trato, esa misma noche comenzó a planear la ilustración del infante, mientras disfrutaba de unos ángeles bañádos en vino con queso rayado en tiras cubriendo sus exquisitos pechos. —Por aquí es, —fue lo que se dijo en la mente mientras degustaba del vino de ombligo...

Malaya

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Del esquizo

¿Y si las enfermedades mentales, en realidad son curas para una mente que buscando ha encontrado la mejor manera de sobrellevar la existencia mientras se sigue vivo? Dicen que la yerba potencia la enfermedad que puedes tener ya durmiendo en ti. Pero primero, ¿por qué? ¿Por qué ya está la predisposición? ¿Cómo llegó ahí?, sino es porque así es como ha tenido que ocurrir.

El hombre del milenio creció en una soledad enfermiza y con el temprano tiempo de la experiencia descubrió las plantas sagradas de manera inesperada, y ya siendo consciente de la verdad, se cuestionó irremediablemente: ¿y si por consumir de la Ganjahmama las voces en mi cabeza se levantan a debatir sobre las mejores formas de vivir?

Con esa pregunta la retórica dio inicio, la voz más impaciente salió de primera a decir que había que matarlos a todos esa noche, que pa mañana era tarde. La voz de mayor vejez, decía que aprenda a callarse, que las cosas no eran así, que bastaba con destripar solo a los feos, primero que todo, un mundo bonito requiere personas bonitas, así que el que se crea superior el resto, debe ser matado: Esa señora que solo se vuelve amable cuando necesita un favor, debe ser extinta; ese idiota que llama a vender, a vendeeeerr, a veendeeerr, y sale el tendero urgido ante tal afanoso llamado que deja sus labores primordiales por entregar sus servicios obligados, y diga, qué se le ofrece, y el puta tonto: a ver, no sé, espere pienso... De las huevas, un alambre de púa envuelto en las huevas y colgarlo de un puente; cuando se le arranque la verga, que caiga donde nadan las pirañas. Castigo semejante puede aplicarse a más de un caso particular.

La voz del medio dijo, par de idiotas ustedes, solo hay que darles un machetazo al cuello, que se mueran rápido y sin sufrimiento, harto daño habrán hecho como para regalarles más tiempo en estas hermosas tierras. Entre menos demoremos la construcción de la sociedad del placer, mucho más tiempo pa gozar tendremos.

Y así se comenzó, con el tiempo los debates se hacían más intensos y sustanciosos; el hombre del mileno empezó a intervenir en las charlas, primero con timidez, luego de pronto no había otro momento mejor en el punto álgido del debate que ese, y daba un grito y empezaba a discutir con premura. La gente del ruedo se asustaba, ta loco, dijeron, hablando solo. Los días pasaron y los debates se volvieron filosóficamente profundos y el hombre del milenio se olvidó del mundo físico, las ideas le tenían gobernado.

La gente lo miró raro, sospechoso, capaz que sus ideas nos contagien y acabemos con ganas de mejorar el mundo, se dijeron, pero eran idiotas y gustaban serlo, así que mejorar no era opción. Un avispado dijo, se le descuadró la cabeza, se voló una esquina el otro día que se tiró en la zona roja del río. Otro payaso dijo, se le fueron los frenos a su coco móvil. Un chistoso mirando que hablaban mucha mierda, y vago como era redujo a una sola palabra lo acontecido y señalándolo gritó, allá va el esquizofrénico.

Rápidamente un docto de las artes engañosas dijo, ese puto puede tener en su cabeza la solución a los problemas del mundo, capaz que se nos daña el negocio, toca encerrarlo.

El hombre del milenio ni cuenta se dio de cuándo había sido guardado en una celda exclusiva para mentes largo pensantes, nadie lo volvió a ver. Él, ya encontrado charlas amenas en un lugar tranquilo y con tales sabios, se relajó del todo, ya no tenía que preocuparse de si comía o dormía, los idiotas ahora lo vigilaban de vez en cuando y le arrojaban comida.

Daba igual lo que pasara ahí afuera, el mundo de las ideas lo había hecho suyo, morirse era ya algo insignificante... se había vuelto inmortal.



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Del sentimiento profundo

Si algún día llego a desaparecer sin en la cuenta haber caído, me gustaría que prendieran un sahumerio de buena ganjah en honor a mis letras. Eso es lo único que importa, el pensamiento, el poder de las palabras.

—Ay Angel, ¿cómo le haces pa escribir así? —Me dice la tonta (que odia que la llame así) toda emocionada, todo excitada, toda orgasmeada su mente cochambrosa cuando un día de la nada escribo algo desde más allá del ruido y le hago a ella partícipe de la gloria que brinda el goce mental que otorgan las letras.

«Y si a alguien no le gusta lo que ve, que se vaya a la mierda, que yo no escribo para complaceros, lo hago por que había que hacerlo y alguien debía hacerlo», así le termino diciendo a ella, cuando le explico la simpleza de las cosas que me permiten escribir a placer. Toca usar la hierba santa, le digo, hay que saberla usar. Y yo que no hago otra cosa más que soñar, encuentro en esta, la manera de más fácil de lograrlo.

¿Por qué habría de elegir el camino difícil en el crecimiento artístico? ¿Dónde dice que el difícil es mejor? ¡Que se vayan a la verga los que así piensan! A este mundo yo no vine a sufrir en grados mayores, yo vine a aprender de las buenas experiencias. Me reservo, por tanto, el derecho de echarme al gusto de quemar de la planta y escribir pensamientos grosos mientras afuera llueve...

Entonces en una de esas tardes vas y entiendes a Hitler luego de haber oído tanta mierda sobre él, pero la verdad es que el puta intentó algo que realmente tenía valor: la voluntad férrea de luchar por un sueño que consideraba hermoso.

En sus pinturas había algo característico, 'paz', más allá de si era malo o bueno el brochazo, la verdad queriendo tirar a perfecto se quedó en mediocre por falta de dedicación, pero no hay razón de culparle en su totalidad; no tenía herramientas mentales suficientes para entender que había que ser paciente y perspicaz en la vida. Era un niño violentado; su padre le daba manga como si fuese rico pegarle a un indefenso, y gritar improperios a una mente a penas comenzando a usarse, un goce... Su madre, único refugio en la vida, había que aferrársele duro.

Entonces un día descubre unas pinturas y un pincel, y se da cuenta que le gusta rayar, sus ojos se iluminan, el trazo le sorprende, hay magia ahí, se sienta y raya más...un día pinta unas montañas verdes y limpios prados, otro día un lago apacible, otro día una calle y unos árboles, no hay gente por ahí, solo paz y tranquilidad, solo un lugar bonito para vivir, alejado del ruido, alejado del infierno de su temprana vida.

Pero entonces ya marcado por el destino, no se podía ser como el resto, así que se aferró a lo único que podía: pinturas que le llevaban a un bonito lugar. No sabía si su obra era buena o no, pero era suya, era su creación y amaba lo que había logrado pintar.

Y entonces va con toda la esperanza a donde se supone que entienden de esas cosas, y lo rechazan por no adecuarse al estándar impuesto. Le dicen, pintas paisajes pasables, pero tus humanos son demasiado imperfectos. En esta academia no sirves.

«Pero, pero, yo solo quiero compartir mi arte con ustedes que saben, señores», era lo que respondió con palabras menos correctas. Y volvió triste a casa.

Miraba a su madre como único faro de luz cálida en el mundo, y al tiempo se muere la vieja; de cáncer; los médicos no se esmeran, les vale verga, solo era otra más entre tantos enfermos.

El joven artista pierde un pilar y su vida tambalea, entonces vuelve a intentar el ingreso a la academia como último acto de esperanza para su triste vida. —¿Otra vez vos acá? —le dicen— pero si hace ya un año y traes la misma mierda, no mejoras, salí de acá. Volá de acá —añaden.

—Pero, pero, ¿el arte no era en esencia transmitir el sentimiento en la obra? ¿No debería tener la oportunidad de que por lo menos permitan que me conozcan gentes más amables? Nada tengo ya, si me negáis las puertas, no tendré a dónde ir. Ayúdame, por favor... —Era lo que quiso decir, pero en los ojos de los que se sabían eminencias había la misma chispa de la mirada de desprecio de su padre. Nada podía hacer, la cosa estaba dicha, no se esforzó lo suficiente, no podía hacerlo porque aprendió solo y sin guía...necesitaba una. No había manera para que su pobre corazón siguiese latiendo con fuerza cuando se ha perdido lo que más se deseaba. Aquél rechazo apagó la última llama de esperanza a la que había aferrado su vida.

¿El resultado? A vivir en la calle y desprenderse de su única posesión, sus pinturas. No existe un artista de verdad que entregue su creación a cambio de dinero. No hay moneda suficiente en el mundo para comprar el sentimiento de su creador en momentos de divina inspiración. Pero le tocó vender sus acuarelas a quien tuviera a bien darle unos pesos para comprarse un pan, porque al fin y al cabo, la barriga no perdona. Mas si vendía, era porque alguien sabiendo o no, encontraba algo de valor ahí.

Perros callejeros le acompañaban de vez en cuando, seres como él, necesitados de una mano amiga; compartía su pan con ellos, pero en ese estado no podía hacer mucho y el tiempo que no perdona y con la horrible incomodidad de dormir en la fría calle, viéndose entonces ya tan poca cosa, y mirando el sistema en el cual le había tocado nacer, Hitler se pierde a sí mismo y se abandona al exceso que conlleva saberse solo y sin valía una noche de inverno.

Más allá de la calle, del árbol, del lago y la montaña de paz, había una molestia que venía creciendo y consumía todo a su paso. Cuando se vio que ya nada tenía que perder, se convirtió en lo que se convierten quiénes han nacido sin propósito: en peligrosos seres capaces de aferrarse a un ideal y morir por ello.

No había más que odio en su mente, odio a la sociedad que no le brindo las herramientas para crecer adecuadamente, pese a que eran humanos como él. Había un odio por ser él mismo alguien tan minúsculo en el mundo. Pero no es sano contener su ira tanto tiempo y había que sacarla por algún lado.

El sistema estaba podrido, siempre lo ha estado, y quienes se sientan arriba sin merecerlo, son hptas y hay que matarlos. De alguna manera llegó a encontrar el factor clave para su excusar acto: 

«Una día vino un hombre de cielo a salvar al mundo con ideas preciosas y el amor más puro, y entonces los imbéciles lo matan; que no; que lo mató el Poncio Pilato, ¡jueputa!, yo miro que llega un hombre con poderes y sabia verborrea, y sobre todo, se unta de pueblo, come con los necesitados y entiende que hay que cambiar el sistema, ¡MAAARRICAAA, YO ME HAGO MATAR POR ÉL, ORGANIZO AL PUEBLO Y NO DEJAMOS IR AL PUTA! Qué ejército ni qué mierda, ¡los buenos somos más! —Y solo hay una cabeza que cortar, la de quien se cree amo y dueño del resto—. Era el hijo de Dios y lo dejaron morir. El mundo podía haber sido bonito desde hace cientos de años, pero permitieron que lo colgaran a unos palos como si fuese el gran criminal. ¿Cómo no odiar a los hptas judíos? Hoy en día siguen permitiendo que sus amos maten niños indefensos de otro color de piel. En efecto, unos malparidos. Hitler tenía razón en algo: Hay gente hpta en el mundo, gente que sobra y hay que exterminarlos.

El resto ya es historia, dicen que se le fue la mano, normal en esos casos, pero esperemos que por lo menos le haya sacado provecho al asunto con sus experimentos curiosos.

Hoy en día la fuerza que consumió al pintor es la misma, y emerge en muchas personas, en toda una generación, hay hijueputas que toca extinguirlos. Toca picarlos y hacer abonos para matas de aguacate y papa: en Colombia por fin intentan arreglar este país impulsando reformas como que exista un justo pago por el esfuerzo dado en quienes más lo necesiten, pero unos IMBÉCILES HIJOS DE SU REPUTÍSIMA MADRE MALPARIDOS GONORREAS DE MIERDA, que se ganan más de 50 millones al mes, no quieren que una señora que vive al día no tenga un trabajo real, salario digno de poco más del millón, ni tenga acceso a un buen sistema de salud.

No soy el nazi, pero el odio que siento es enorme, hay gente hijueputa que simplemente no merece estar con vida, ¡¡¡¡NO MERECEN ESTAR ARRIBA DEL PUEBLO, LA PUTA MAAAAADREEEE!!!!

¡¡Pero es que el pueblo tampoco se ayuda, MALPARIDOS IGNORANTES QUE LES CUESTA INGRESAR AL INTERNET DESDE EL PUTO CELULAR y EN VEZ DE MIRAR TONTERÍAS, AVERIGUAR LA PUTA HISTORIA, VER QUIEN PUTAS NOS GOBIERNA!! ¡Toca agarrar a todos esos imbéciles y darles en la jeta pa que se porten serios!

Hay gentes que saben que el pueblo es pendejo y se aprovechan, los idiotas se dejan abusar porque no han tenido una buena educación, porque el sistema no les permite pensar con criterio propio. ¡El sistema creado por los corruptos que los gobiernan! Maldita sea. Despierten de una puta vez, ¡ES EL PUEBLO EL QUE DEBE ESTAR ARRIBA Y NO UN MONTÓN DE MALPARIDOS QUE SE CREEN DUEÑOS DEL PAÍS!

Aquí no hay de otra que matar a esos hptas, a todos, hay que erradicar lo que está mal y punto, a esa plaga hambrienta de poder. A esos hptas que se roban motos, celulares, que roban niños, los violan, a los que dicen, soy la ley, que solo por tener un puta uniforme, abusan del buen ciudadano... Toca despacharlos del mundo, porque muerto el perro, muerta la chanda.

¿Queremos ver resultados en esta vida sí o no?, es la pregunta.

¿Somos más la gente buena o los son los politiqueros, narcos, policías, ladrones, violadores...?

¡SOMOS MAYORÍA MALDITA SEA!, ¡ES HORA DE BARRER A ESOS PARÁSITOS DE MIERDA!

¡Solo tenemos una vida y si no hacemos nada en esta, los que vengan tendrán una peor y la cosa se irá realmente a la mierda cuando la solidaridad, la cooperación, la unión, el amor y la palabra de buena intención pierdan todo su valor!

«Este es el mandato que os demando, amable lector, permitidme morir en paz pensando que el éxito he alcanzado. Dejo a vuestra merced el poder de entender lo que aquí he querido expresar, el poder de replicarlo y llamar a la unión de la gente buena para acabar con los malos. Disculpe usted si el ejemplo tomado no ha sido el mejor, pero si logró llegar hasta acá, sepa discernir el punto entre tanta mamada».


Pd: Nena, es cosa de la planta y el mundo de las ideas, yo solo soy el medium, jajsjkajaksaka.



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Del alivio

A decir verdad nunca pensé que escribiría por necesidad, que necesitaría plasmar alguna mierda para sentir alivio.

Matar no dejan, que es pecado dicen, que no tenemos el derecho, pero matando es la única manera de conseguir enderezar el camino de la forma rápida y eficiente.

Miren al Trump, yo me alegro de que lo sigan dejando ser, va perfecto, está llevando a su país al abismo, chimba, bien hecho, se hace querer por tal obra el hijoperra. Pero si me hicieran caso, podrían solamente matarlo y poner a uno más competente. Cientos de millones querrían verlo muerto, no les dolería ni un poquito, es más disfrutarían ver a ese hpta morirse sufridamente.

Matar es manera más rápida de enderezar el camino, de nada sirven las leyes cuando no se las respeta y aquí entre nos, hay unos miles que la han irrespetado más allá de lo permitido. ¿NO ESTÁ BIEN MATAR A LOS PUTOS GOBERNANTES CORRUPTOS HIJOS DE PUTA? ¿NO? ¿Por qué no? De acuerdo, no soy Dios, pero si tengo un machete puedo volarle la cabeza a quien quiera. ¿Quién me detiene? Nadie. ¿Y Dios? A Dios le importa una mierda lo que hagas, solo se ríe, porque más no puede hacer, no está para interferir, solo para observar, nada más.

El observador absoluto le decían en las calles, porque miraba, pero nunca ayudaba. Iban a él en cantidades, ni siquiera alcanzaban a llegar, se curaban solos en el camino, pero exclamaban: gracias, Dios mío, y el puta solo sentado allá arriba en una mata de aguacate celestial mirando el mundo mientras se comía unas carnitas con una rubia exquisita en sus rodillas a la que le mandaba la mano de vez en cuando para saberse bendito.

Y los primeros hombres evolucionaron y se dieron cuenta que tenían que creer en algo, y un hpta apareció un día y dijo: Dios es mi papá y allá arriba está mi reino. Y como era mago el puta, hizo unos trucazos que despertó el miedo de la masa de pendejos, pero los inteligentes dijeron, aquí hay negocio, y ¡paaaa!, ¡a los palos!, ahí lo colgaron al payaso. Se decía el hijo de Dios, y Dios allá arriba chupando trompa con unas dos negras en ese tiempo y al pobre hijo ni caso cuando le chuzaban la costilla para los ojos sanar.

Claro, los putas corruptos de ese tiempo la vieron nítida, antes del medio siglo ya había toda una caterva de imbéciles creyendo en un salvador de mierda. Creyendo que había un Dios que los esperaba para hacerlos felices.

Y los malparidos empresarios, haga plata como un hpta con la fe de los estúpidos. Pobres diablos ignorantes de mierda, no tenían ni pa desarrollar el sentido común, notar que había unos idiotas que debían estar muertos y no aprovechándose del resto.

Uno esperaría que ahora la cosa fuese distinta con la información al alcance de la mano, pero no, ahí siguen un montón de hijos de puta detrás de idiotas que les hacen creer que son buenos, y tan estúpidos son los primeros que cuando el puta viola a una niña pa intentar matarla luego, van a defenderlo, que porque se le metió el maligno, testifican, que lo poseyó el Diablo, alegan, y el pobre Diablo ni cuenta, el solito allá fumando una ganjah en medio del monte done nadie le moleste la existencia, y los imbéciles echándole la culpa. No me jodan, ya no hay la vergüenza, todos pendejos son. Pasó en Colombia, hace pocos días, un pastor violó a una niña de trece y los putas creyentes esperando que su Dios que nunca hace nada, les haga ver su justicia.

Tiempos distintos, pero la gente sigue estando igual bruta y parece que cada día peor. «El poder está en la mayoría» y «unidos venceremos», axiomas irrefutables en toda la regla estos dos que les menciono.

Hay gente que no hace falta en este mundo, miles de gobernantes son los primeros que deben ser muertos y también sobre quienes ejerzan influencia ¿Por qué? Si Ud es seguidor de Trump o de Netanyahu, Putín o Chiyinpin, debería morirse igual, ¿para qué putas necesitamos a alguien que le cree a un idiota?

¡¡EN ESTE PUTO MUNDO MUCHA GENTE SOBRA Y SABEN QUE TENGO LA PUTA RAZÓN!!

No necesitamos amos, dueños, hijueputas que se crean dueños del mundo, de malparidos que quieren escapar del mismo, pero soltando toneladas de contaminación a la atmósfera. Se quieren ir a hacer disque turismo espacial, van probando a ver que tan lejos llegan, que para explorar otros planetas después dicen, pero destruyendo la madre tierra como si tuvieran el derecho.

¿CÓMO QUE NO ES SALUDABLE MATAR A ESOS HIJOS DE SU REPUTÍSIMA MADRE? ¿CÓMO QUÉ NO?

Tanto dinero, tanto capital, tanto recurso y herramienta, pero vi un niño con uniforme de pobre y un balón de baquet en sus manos soñando con ser un buen jugador, pero su anciano abuelo, no parecía tener los medios para proveerle tales anhelos, debajo de sus ropas viejas, su morral roto, atado con tiras varias y un azadón en su espalda.

Morirá antes de ver triunfar a su descendencia por pobre, pero viviría sobrado de bien si tuviese la riqueza de un día de los que se creen dueños del mundo.

Quien me diga que armar al pueblo, matar a todos los hptas, luego poner un sistema educativo de obligatoriedad y de calidad donde cada ser humano lea si o si mínimo unos diez libros al mes, se implante una sociedad con valores, se trabaje en comunidad para beneficio de todos y por el mantenimiento del planeta no está bien, que vaya a chingar a su puta madre.



Yerba

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Del que no pone direccional

No voy a putear a nadie a quien le haya yo dicho que no lo haría.

No putear a alguien es sinónimo de poco amor para quien descubrió en los insultos un placer inaudito. Así que toca putear a los malparidos por ser jueves de introspección, toca putearlos a todos porque tengo demasiado odio aquí adentro y hay que sacarlo. Entonces veo a cada idiota en el camino y a penas le percibo la mala acción ya el 'il' de imbécil, se me va queriendo salir de la boca. Debería ser legal cargarse a los que no ponen direccionales, son unos hijueputas de gran magnitud, malparidos si son tontos, no putearlos pudiendo hacerlo no es sano para la mente del que disfruta expresarse. Porque: nací sin saber hablar y no pienso morir sin saber decir, dijo el Xhelazz 

Pero con cada texto que escribo algo dentro de mí se muere, es extraño, no lo sé. Algo se apaga dentro mío con el tiempo, quizá no se nota, pero me estoy muriendo y de paso volviendo un enajenado mental. Me salgo de la órbita para inventar una realidad a mi gusto y entonces algo no está bien, me dicen, yo te felicito porque sigues vivo, dice el mocho hpta, para ellos que yo siga vivo es un milagro.

Y entonces llego a casa y encuentro que la tonta gustosa de leerme, va a escritos de años atrás y se encuentra que mencionaba esposa mía en algún lado, y me cuestiona con altivez qué sucedió ahí. Leo el escrito y la frase era inevitable, el gran Leónidas moría recordando a su mujer como último pensamiento. «Mi reina, mi esposa, mi amor», decía el puta y las flechas le atravesaban por todo ello y aquello, echo colador a punta de flechazos el desgraciao, y se muere, puta escena tan triste, Dios mío, quiero llorar, porque voy yo encantado con severa película tan llena de virilidad a contarle a la diabla y me sale con que ella vivía enamorada de tal obra de arte también, noooooooo, le dije, nooooo te creeeeooo...caí redondo en su juego, no había conocido a una mujer con gusto tan exquisito por el buen cine. Tocaba hacer algo, tocaba quererla un poco más. Tocaba escribirle que la amaba y qué mejor, que haciendo uso de las mismas palabras del gran Leónidas de 300 cuando daba su último aliento.

Quién sabrá si la hpta perra esa no mintió cuando dijo, te grabé una canción y me hacía escucharla, y si no, me la cantaba en directo...Para mí, no había nada mejor en el mundo, quería vivir solo para escuchar su voz en mi oído. Me llenó de ilusiones la cabeza, todas se las creí, incluso las que yo mismo dije, que iba a mejorar el mundo por verla sonreír... heme aquí ahora, siendo solo un pobre diablo que no ha podido ni evitar que su propio mundo se vaya a la mierda. Sentía tanto poder en mis ideas que estaba seguro de que lo lograría, había una fuerza monstruosa emergiendo en mí en aquellos tiempos, no existía la posibilidad de fallar...  No me generó una raya en el corazón el hecho de que no haya sido yo el único a quien amaba, sino que yo había confiado demasiado en tan maligno y delicioso ser. 

Puta si era perra la condenada hija de su reputísima madre; la verga le encantaba, cachondísima la pinche enferma, pero bien inteligente la malparida, sabía debatir con argumentos demasiado interesantes, no había de otra, me tenía a sus pies. Coger con quien se sabe intelectual es un placer casi espiritual. Y claro, yo solo no le bastaba, pero es ahora que a penas me pongo a reflexionar en ello porque me había olvidado por completo de la puta Bibi. Ahora bien la entiendo, quizá si hubiese pensado antes también lo habría hecho, perdoné su proceder hace años, no porque no me haya generado un caos mental más allá de los límites, sino porque la enseñanza fue demasiado grande. El conocimiento que adquirí tuvo un impacto demoledor en mi ser, pero a qué costo, virgen santa, a qué costo. 

—¡Hasta le escribiste un libro! —dijo la tonta un día cuando leyendo mis textos de años, descubrió que hubo alguien a quien amé de una manera que hasta ahora desconozco. No debería ser lícito llevar tan cegada la visión del mundo real. De perderse en un mundo que no existe porque el de ella es tan atractivo que no hay más opción que dejarse caer. ¿Fui yo uno de esos cegados por el amor?, posiblemente sí, ¿y el problema real?, que siempre he sido de aprendizaje lento. Incluso tuvo que pasar mucho tiempo para que me diera cuenta de las verdades que me gobiernan.

Odio al mundo, mundo humano me refiero, porque por culpa de no dar una buena educación al prójimo, dejaron que tal inmunda existiera, porque cada vez que recuerdo algún suceso fortuito de su existencia, automáticamente viene a mí la reflexión de que el único a quien odio es mí mismo, porque no he querido perdonarme por exigirme ir más allá de mis capacidades. Porque me distraje del camino demasiado pronto.

¿Y si se aparece de nuevo te la coges? Claro, si se deja, porqué no, toca desahogar tanto odio en sus hoyos, la puta verdad es esa. La boca le olía a menta. El resto de su cuerpo a cereza. Tenía tres tetas la condenada, tocaba hacer más esfuerzo lingüístico al final. Pero no hay manera de que suceda, volvió más de una vez, en todas las mandé a la mierda, al principio dolió de maneras abruptas, al final solo me daba igual. Ya no había forma de generar daño. Un día que volvió, por joder le dije pedí sexo y desde ahí ya no supe más de ella. Había aprendido demasiado bien la enseñanza. 

Fue entonces cuando le empecé a agradecer si por casualidad venía algún pensamiento a mi memoria, porque si algo bueno logré, fue conocer qué es lo que habitaba en mí después del suceso: aquél infante estaba muerto, flores nacían de su cuerpo, flores con un rojo sin luz, tallos con venenosas espinas, hojas marchitas... era un triste paisaje, pero era todo lo que había allí. Me agarré a llorar como un cachorro que ha sido abandonado en las aguas de un río luego de haberle hecho ver un mundo donde podía haber sido feliz. Lloré y con el llanto regué sin querer la flor, y entonces empezó a brillar y su brillo era tan deprimente que solo alguien extraño podría ver belleza ahí, solo un enfermo mental sería un buen candidato... me había quedado sin razones de verdad para vivir, pero no podía dejar que aquella planta muriera y hube de esforzarme por seguir. Con el tiempo agarró más color, y un día en el que nada parecía suceder, llegó la tonta joder la vida, y quise desquitarme con ella, pero no era posible, ni siquiera me entendía lo suficiente para comprender que estaba a punto de insultarla y un día cualquiera me di cuenta que la estaba amando más que a mí mismo.

Simplemente no había miedo, no había nada que temer, todo era simple y sencillo, un día le dije: mírame, mujer, valgo verga, agarra lo que quieras y haz lo que te plazca. Solo miró la flor y dijo qué fea está. Le valió verga lo único que me sostenía. Pero no había ningún ápice de maldad allí, era simplemente realidad. Era una voz que no representaba ningún peligro, daba igual, todo daba igual, no había nada malo ni bueno, solo era; y entonces me hizo reír y ya no pude parar, sin ningún remedio más que el de existir empecé a sentir algo desconocido y a la vez familiar, algo que solo he sentido unas dos o tres veces en lo que llevo en este planeta.

Leyendo esto volverá a emputarse posiblemente, porque sabe que tengo la razón, pero nunca me la quiere dar y eso la pone mal y le hace daño a su corazón. Quizá malinterpretará la intención del mensaje, tal vez diga que no la amo de verdad.

En fin, ¿qué se le va a hacer? No la culpo, total, a veces ni yo sé lo que digo ni por qué...


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De la alineación de los planetas hoy luego de 500 años

Es inevitable convertirse en ejemplo para los que vienen detrás. Mi sobrinito me mira de reojo, se va haciendo mayorcito, se pregunta como se verá de grande, me mira con los mismos ojos con los que un día veía a mi padre. Intento no demostrar flaqueza; él nunca habrá de verme en estado de fragilidad, yo vine a esta vida a romper la secuencia y arreglar la cadena del conocimiento universal, debe ver que no hay que vivir con preocupación, no hay razón para tomarse la vida en serio. Es solo un paseo y es menester hacer de ella un disfrute.

Será que hablo con la verdad o solo soy un procrastinador esperando el fin del orden global y que los putos negros y los aborígenes tomen las riendas del mundo a ver si se arregla la cosa.

Tenemos la dureza física y la sabiduría de la pacha mama, imaginad que un día os gobierna un negro de 1.80 m y un aborigen de 1.70 m, ah, y dos viejas con ganas de joder la vida como solo ellas saben hacerlo.

Una pareja junto a un puñado de otras nada más gobernando la raza humana con la sabiduría de la noche, de la verde selva, del eterno correr de las aguas, agarrando a los imbéciles y matándolos a placer para limpiar la zona a intervenir.

Agarrar al Trump y al Putin y encerrarlos en bola en un cuarto grande y que cuando se despierten se vea atados de una mano, y a un lado una mesa con un c corta uñas junto a un par de consoladores.

Serían miles ya conectados a la transmisión en directo, y entonces decirles, ahí ya pueden hacer lo que se les dé la puta gana, hablar, matarse o hacer el amor. De todas formas se van a morir y el mundo ya tiene nueva administración a partir de ahora.

Los morosos habrán de quedarse hasta el final, los demás irán buscando en la otra cámara a otros dos dirigentes en iguales condiciones y en una de esas, el Petro en bola y el Uribe en tanga como el marica que es.

Dejarles escoger la manera más gozosa porque la ley del colombiano es gozar, un machete a lado y ahí verán si se insultan, se besan o agarran los machetes y se ponen a bailar bambuco, pero igual ya el mundo no brillará para ustedes.

Joder, el cambio primordial, agarrar cada hijo de su puta madre y hacerlos enfrentar. Recaudaríamos millones de la morbosidad de la gente, suficiente dinero para darles herramientas y equipo y poner a producir a todos los presos mientras le llega la hora, harían los trabajos más tediosos y denigrantes, los que nos hemos portado bien, tendremos tiempo para trabajar en la mejora del mundo, obligar a los niños a leer aunque sea cinco libros al mes como mínimo, ellos ni siquiera lo notarán, porque sus padres serían ejemplos al leer veinte sin problema.

Un mundo llenandose de ideas transformadoras como agarrar al que se tuerce y ponerlo a producir al máximo hasta la muerte. Desaparecer cuanto hijo de perra de buena manera sirviendo pa algo.

Pero que la mayor de las leyes impuestas conste de que en noches estrelladas sea de obligado cumplimiento apagar las luces, prender un shawarma y disfrutad de la cúpula sagrada. Un vistazo cada cierto tiempo nos haría darnos cuenta de lo insignificantes que somos y como preferimos el dolor al placer...

Estoy pariendo ideas como un hpta, son demasiadas y a penas si logro atrapar una buena, y todo es gracias a esa tonta, ha sabido joder la vida de formas insospechables, insoslayables, inrrespondibles al pensamiento crítico más profundo.

¿Cuánto más profundo hay que llegar amando a alguien luego de haber sobrepasado los límites del dolor? Cuánto más hay que hacerla sufrir porque es evidente que le fascina como a mí. La muy cochambrosa va un día y me dice, te soñé y te estabas cogiendo a una vieja y era muy fuerte y eso a mí no me gusta, pero lo que me emputa es que le estabas gimiendo como me gimes a mí, JAJJJJAJAJAJJSJSKAKA

Y le digo, a ver, ¿y cómo gemía? Y dice, pues así, ah, ah, ah, de una manera que sabe ha sonado bastante divertida y se echa a reír luego de que yo río, y nos echamos a reír, y es la primera reída del día.

Me ha dejado sin aire de tanto reír, pero no ha entendido que todo tiene un costo y que quién ríe demasiado también llora más allá de lo que dan las glándulas lagrimales.

Estar conmigo implica vivir en la incertidumbre, siempre lo he sabido, así soy, no quiero morir sin haberme quedado en la enajenación de tanto pensar en hacer que la vida valga mucho la pena.

Si nací pa incomodar con mis humildes palabras, sabrán disculpar, pero si no, igual me impuuurta un wombat cagando cuadrado...es decir una reverenda mierda.


Malayerba


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De la sopa

Mujer, no seas tonta, ¿cómo puedes pensar que no te amo?
Conocerte tan bien para ya saber de ante mano cada palabra dicha en tu reacción a mi obrar, no es posible si no amo.

Ponerte atención es ya demasiado de mi parte hacia alguien
A la larga, la gente no me importa y yo no le importo a nadie en reciprocidad.
Pero te doy atención a ti y prioridad donde realmente importa, aquí adentro donde emergen los buenos sentimientos.

Es obligatorio amarte, mujer, para entenderte no hay más camino, hay que amarte, mujer, hay que amarte...

Hay un tamal y está flácido, no obstante, bastante delicioso.
Pero no, hay sopa, hay que comer la sopa; en la casa hay sopa, dicen las madres pobres; cuando quisieran a su hijo darle mejor comida, pero les fue negada la posibilidad de aprender y ser sabias en el arte del buen vivir. Hacer sopa no es cosa fácil, solo a pocas personas a parte de mí les queda como pa chuparme los dedos y de paso la berga si gustan, no problema, yo me dejo.

Hay que comer la sopa y luego si cabe, el tamal, pero la sopa no hay que dejarla, a mi madre le costó hacerla y un día ya no va estar, y entonces la voy a extrañar y mucho también su sopa.

Se irá mi madre y quién sabe entonces qué pasará conmigo, no hay miedo, solo incertidumbre, la muerte ya la conozco, pero no recuerdo que se siente quedarse sin alumbradora. De cada vida recorrida, esa parte ha sido la más desconcertante.

Alguien te trajo, te permitió conocer este mundo, dependías totalmente de su ser para poder existir, eras un carga, pero acabaste naciendo y te convertiste en hombre para ella; marchará, pero se llevará la imagen de que por lo menos no trajo al mundo a un pobre diablo.

O quizá sí lo sepa y solo finja para hacerme creer que valgo la pena.

Madre mía, cómo verte a los ojos y decirte que mi vida es harto lamentable, que pasan los años y mi alma se apaga, que el hombre que ves en mí, no es sino un mal resultado de mis propias decisiones. No podría decirlo, no,... no hay razón pa que lo sepas.



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De la incursión

Le dicen al niño cuando tiene edad apropiada a los ojos de los grandes, que vaya y lave la loza, que está sucia y ya está grande para hacerlo, y entonces pone mala cara naturalmente.

No sé de nadie que haya visto un montón de trastes y dijera bien contento, qué felicidad, qué dicha, voy a lavar esa losaaaa, amo a mi mamáááá, pec pec pec (inserte sonido de corazones reventando) ¡NO, CARAJO! La puta cara de la bida bale berga, es lo que se dibuja en el rostro del infante que no gusta de aquello tan deleznable, pero por mandato de arriba debe obedecer. Se le ha encontrado una utilidad. El niño ha pasado a ser parte del sistema social de su contorno.

Pronto sabremos si se les fue de las manos con tanta normativa impuesta a las malas; el camino del orden exigente nunca ha sido bien recibido por vez primera.

Somos seres que tienden al desorden, la libertad nos llama desde el lado vetado.

Tanto tiempo allá temo que me ha hecho daño. Algo se me habrá quedado y perjudica mi ser ahora, hay manchas frescas de aquellos ratos amargos todavía.

Venimos en blanco para embarrarnos de cualquier mierda en el momento menos inesperado, todo es continuo y lento aprendizaje por más rápido que parezca, la vida no se hizo para llevarla con prisas.

Hay un sentido para todo sin haberlo trazado realmente, funciona a base intensiones e intuiciones. Es demasiado simple, la única fuerza que mueve todo es un simple deseo, incluso el deseo de no desear nada, incluso en el estado iluminado, existe una llama, una idea cobrando fuerza, unas ganas de salir y gozarla a niveles insospechables, unas putas ganas de joder y ser jodido, de echarse unos soplos y escuchar el sonido elemental.



Malayerba

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Hard disk sentinel

Me llamaron la atención quienes se consideran con la responsabilidad de decirlo, yo no alcanzaba a percibir bien las palabras, estaba harto disociado del mundo, quizá mi actuar se vio sobrepasado por la ebriedad y como es conocido, me pongo a expresar sensaciones de deleite, me emociono de sentir que estamos vivos, me extasío tanto que me voy del mundo, me pierdo, todo vale verga, la vida vale puta mierda y hay que decirlo. El puto Camus popularizó lo que descubrió el puto Epicuro en sus años mozos: «la vida es una reverenda mierda, pero no significa que no pueda ser disfrutada».

Y en estado tan superliminal intento superarme a mí mismo por medio de los otros... No lo había notado, pero ya hay mucha gente que me ha dicho que soy una mierda, quizá y tengan razón... Quizá por fin han entendido porqué me fue impuesto el «Malayerba»; yo no quería así me llamaron los que me descubrieron en momentos de euforia.

Pero he decir que quizá y sea verdad, el mundo de la perversión tocó mis más profundas creencias a un tiempo que no se toma por prudente, no había andado ya el camino de la primera edad y la maldad se mostró sin velo. Había visto la sangre cayéndome en la cara, la cabeza del sujeto abierta y el otro con la botella partida en la mano dispuesto a dibujarle otra raya.

Y yo a menos de tres cuartas de distancia estaba observando de primera fila un mundo que no parecía hecho para critura sin malicia. Gente bailando, gritando y, al frente de dos sujetos a punto de morir uno más que el otro, estaba yo sin entender qué significaba todo aquello... Me habían dejado solo en una fiesta de borrachos de la más baja calaña social.

No es esto excusa para decir que por eso ahora soy como soy, solo es una posible causa de entre muchas otras que les sucedieron aunque a veces temo que hay algo mucho más profundo que no he sabido encontrar por más que busque en mi humilde universo mental.. Quizá todavía no debo saberlo.


Malaya

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De la charla con los anfibios

He venido a ver las estrellas una vez más, hay que verlas siempre que sea posible, que cada noche echemos la vista al cielo y allá arriba, las eternidades luminosas nos celebren la existencia con un poco más de brillo cada noche.

Un día hemos de volver a ellas, supremas energías, un quásar (hasta el nombre sale chimba en mayúscula). Un Quásar y todo se vuelve una minúscula mierda, desaparecemos y reaparecemos restaurados de fabrica, hay que volver a comenzar, pero ya siendo otros en otro espacio tiempo, pero con la misma energía creativa, la que nunca se cansa de generar universos a quemarropa.

Creamos historias infinitas y todas son verdad en el plano mental, ahí no existe la imposibilidad, y somos seres completamente mentales a la hora de la verdad. Tan potente la mente es que si digo mente otra vez, te emputas, mentecato miiishiiiiii.

La civilización llega al punto de entender la existencia por completo con la suficiente gente, las estrellas lo notan y manda algo para resetear el planeta, un meteorito es lo más típico. Morimos y nos vamos a evolucionar en otro lugar, en otro cuerpo, es demasiado simple re entender, somos inmortales, es mentalmente imposible morir, entonces todo vale verga.

El puto sistema vale mierda, todos lo saben, HIJUEPUUUTAAAASSS MALPARIDOS GONORREAS, EL MUNDO SE VA A LA MIERDA Y NADICE DICE NADA, NOS VALE VERGA, ESTAMOS HARTOS DE SOBREVIVIR. Que se mueran los infalibles y me den el poder a mí, que yo arreglo este mundo matando a cada hijueputa torcido y a los que me miren con ojos de lascivia, uuuhh a esos los hago violar de un gato gigante pa que les entierre las espinas en el culo y los haga sufrir dolores insospechables un buen rato, ¿por qué? Porque no quieren entender que el mundo nuevo que os propongo requiere de mucho sacrificio mental y algo de carne.

Morirán millones, pero ¿qué ser consciente y pensante cree que los políticos merecen lo que ganan? Ahí hay que matar hijueputas y a un montón de pendejos.

En República Dominicana, un humilde ebanista el buen hombre, todo un santo, hasta creía en Dios, ¿cómo le parece? Virgen santa, ay no, lo mataron, oiga, le metieron un balazo solo porque había matado cuatro hijueputas, un policía y dejó a siete más heridos. ¡¡¡DESGRACIADOS!!! El hombre se había rendido ya, tenía las manos en alto, qué importaba esperar unos segundos a que soltara el arma, pero no, los malparidos policías inservibles, como veinte contra un amable apicultor. Hijos de puta.

Habían unos pésimos remedos de humanos que se las daban de malandros, y tenían al pobre hombre atormentado, lo llevaban robando ya varios años, el intentó hablar con ellos, evitar los problemas, estúpidos como no hay otros, ignoraron sus sabias palabras y aumentaron el nivel de grosería, destrozaron su humilde taller por puro gusto, no suficiente con eso, fueron y destruyeron más de veinte colmenas e abejas, les echaron candela, me convierto en imbécil un momento y digo, «por Dios bendito«, yo estando por ahí, ayudaba al señor a matar a esos hijos de la gran puta, ¡¡¡los dejábamos más que muertos a esos malparidos!!!

Abejas, querido lector, más de veinte colmenas, ¿sabe usted el valor tan trascendente que tienen tales bichitos? ¿Sabe que el 90% de su puta vida depende de ellas y de manera gratuita?

Matar abejas debería ser castigado con la horca.

Y entonces el humilde apicultor y ebanista, había ido a la policía, y los hijos de su reputísima madre, ¡LO IGNORARON! LES VALIÓ VERGA SU PROBLEMA, ERA UN PUEBLO DE MIERDA, NO HABÍA MUCHO QUE HACER, PODÍAN HABER AYUDADO, PERO INCLUSO SE LE BURLARON. ¡¡¡¡Me cago en la puuuutaaaaa!!!!

¡Ese hombre merecía ser canonizado, tener una estatua, ponerle nombre a un país en su honor!

Dijo: todo vale una puta mierda, yo los mato y me importa un culo lo demás. Yo estando ahí cerca, le decía, usted con escopeta y yo les doy machete pa que sufran más, ¡¡¡VAMOS A MATAR A ESOS HIJOS DE SU PUTA MADRE!!! Imbéciles, malandros y malos policías.

Y los pendejos hablan y se atreven a decir que esa no era la manera. Malditas gonorreas, lacras, estúpidas, ESA ES LA UNICA MANERA CUANDO EL SISTEMA ESTÁ PODRIDO.

Les pidió dejar el mal camino, les insistió varias veces, fue a la policía, tenían que hacer algo, varias quejas puso, ninguna se la registraron siquiera, nadie iba a ayudar... matar a esos hijueputas era el mejor camino para acabar con la plaga, muerto el perro, muerta la chanda.

Tanta evolución y todavía hay gente no conoce las estrellas, no puede verlas porque hay contaminación, porque no pueden pasar de los doce sin conocer la muerte de cerca, porque solo piensan en encontrar algo de comida para el resto de la semana a guantar... porque simplemente son los olvidados de la puta sociedad.

Dadme el poder y en como dijo el payaso de Trump, en menos de veinticuatro horas notarán un cambio circunstancial en el mundo.


Palabra de Dios, amén.


Malayerba hablando con los sapos

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