Hay veces en la vida que conoces la chica ideal, y es tan ideal que sencillamente no es para ti, que eres un ser imperfecto.
Y hasta aquí la reflexión más evidente que puede haber.
Porque, vaya mierda.
Mi chica ideal me acaba de decir que soy controlador, posesivo e intenso, sumando el «muy» como adverbio y que no quiere un hombre así.
Y me ha matao.
Joder, yo que pensaba que no tenía esos defectos, me he quedado como piedra mirando fijamente las luces de una Navidad que ya no pronostica ser una buena.
Cuando al fin pensé que había encontrado alguien para mí, las señales indican que tal vez no es.
La ilusión de llenarla de besos y amor del bueno, se ha ido con la escorrentía del agua a un lado de la vía.
¿Qué procede?, es la pregunta que me hago.
Es la pregunta que os hago, a ustedes que leen estas letras,
porque ella, ella está clara y lo último que quiero es que me recuerde, si lo hace algún día, como un ser molesto, estúpido y de poco valor.
No soy un ser tóxico, lo sé.
Me he adentrado en las definiciones de la web y no cumplo con los requisitos.
Tampoco ando como un perro faldero, ni preguntando a cada instante qué hace y con quién.
Me repugna esa clase de gente, siendo francos, y más que repugnar, me parece demasiado absurdo.
Pero no nos desviemos del tema, porque aunque parezca extraño, algo dentro de mí dice que no todo está perdido, que debo encontrar el camino y demostrarle que se equivoca.
Pero no tengo idea de cómo hacerlo.
Aquí, yo, un ser sabio, iluminado, erudito y tanto más, aaaah, lo sé, tampoco lo creéis, ja, ja, pero bueno, necesitaba reír.
Reír con un mal chiste aunque sea, a ver si logro sacarme una sonrisa, porque mi corazón se ha puesto triste, e inevitablemente yo también.
Y me causa más pena que él sea sincero, inocente y entregado, y yo, su dueño, un pobre diablo.
Siento que no he obrado nada bien, y la única mujer que me ha logrado despertar esa chispa de gloria en años, no quiere verse revuelta con un ser como yo.
Aaaah, joder. No sé qué hacer. Si alguien tiene una idea, que la diga lo más pronto.
Que me urge saberlo, que no quiero convertirme en una molestia.
Que no quiero pasar por su vida como un cualquiera.
Qué hago, amigos míos, esto no es un poema, ni una nota de suicidio,
es un llamado de auxilio de un idiota que no quiere perder a una gran mujer.
Auxiliadme os ruego, que esto también os atañe.
Que donde la pierda a ella, me pierdo yo y, en consecuencia, todo se va derechito a la puta mierda;
resta decir, los poemas de amor llegarán a su fin.
Baaah, al final a quién le importa lo que suceda,
no moriré, eso es seguro,
solo volveré a ser el imbécil que escribe tristemente feliz.
Pero les digo que eso duele... Duele mucho... Ayuden, hptas.
Malaya
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