AMOR A LA PLANTA

Siento por ti un dolor intenso,
Siento tu luz brillar brillar.
Siento por ti este fuego intenso,
Siento por ti tu luz brillar. (Bis)

Amor a la planta, amor a la ganjah,
(siento por ti tu luz brillar)
Han habido cientos y siempre habrán más,
Cómodo es el dicho que el afila su espada,
Se puede cortar el dedo cortar,
Derramar la sangre de valiosos semejantes,
Es un pecado si no se puede parar.
Cómo detener el sufrimiento de Dante,
Cómo separar el agua del mar,
Cómo se consigue superar la ignorancia,
Si con cada pensamiento se engrandece más y más.
Como se consigue lentificar la existencia,
Si todo esto es pasajero, nada permanecerá.

Oh le lo lei, waritiri waratara.
Oh le lo lei, naraná naraná,

Siento por ti un dolor intenso,
Siento tu luz brillar brillar.
Siento por ti este fuego intenso,
Siento por ti tu luz brillar (bis).

Amor a la planta, a María y a Juana,
Amor a la gente que quiere mejorar,
Siempre se puede salir de mala,
Siempre se puede, rendirse jamás.

El placer está en lo que tu ojos no ven, en la consciencia de antes y en la de después,
El orden se alteró desde la primera vez,
Los números de ahora no son los mismos de ayer.

Es un círculo infinito el dar y recibir,
el abrazo que sostengas se intercambia con amor,
La semilla de antes ya es un árbol toroidal,
La voluntad y la fe, nunca debes de perder,
Porque en el centro de todo te encuentras tú, la molécula de Dios dentro de tu espíritu.

Siento por ti un dolor intenso,
Siento tu luz brillar brillar.
Siento por ti este fuego intenso,
Siento por ti tu luz brillar (ter).

Malayerba

DNARGNÉLEB

    No me provocas ni un mal pensamiento, me dijo. Claro, era obvio, ya tenía alguien a quien querer y yo había llegado ya muy tarde para buscar sitio en su pecho. 

    Harto evidente también es, que era yo buena persona, que soy buena persona, me lo han dicho seguido, supongo ha de ser verdad; o quizá solo un idiota que anda buscando quien le sonría sin reparos, sin pena, sin temor. 

    Quizás solo soy un pobre diablo en busca de unos ojos bonitos en los cuales reflejarse, muy lindo debe ser aquello seguramente, pero me pregunto que pasa conmigo o con los que son como yo... Hay gente que se merece el cielo, que se merecen tantas cosas bonitas, porque son buenas personas en realidad, porque no mienten, porque son honestas, porque son amables, porque son divertidas, agradables, o simplemente porque son malas, pero se hacen querer. 

    Me pregunto qué merecemos nosotros, los que no sabemos fingir, con los que la amabilidad nunca quiso juntarse y terminamos diciendo las cosas tal y como llegan a la mente, generando malestar y fastidio a quienes nos escuchan. 
Me pregunto qué merecemos nosotros, los que a pesar de todo, sabemos querer, pero nadie nos quiere porque la cara no acompaña, porque el sobrepeso está demás, porque hay una honda tristeza en nuestro mirar. 

    Nadie nos enseñó a amar, no nos dijeron cómo teníamos que actuar, nos dejaron de lado, nunca nadie nos quiso ayudar. Tuvimos un camino solitario, piedras en los zapatos, rasgaduras en las manos, el camino nunca fue grato, a trompicones avanzamos, por puro instinto cual animales salvajes... Me pregunto si merecemos sentir también cosas bonitas, por lo menos un abrazo, aunque sea de mentira, total el cerebro se engaña fácil, y un corazón abandonado sonreirá con un te quiero, aunque sea falso. 

    Intentamos engañarnos cada noche, 
apretándonos el pecho, 
susurrándole al corazón que todo estará bien, 
que mañana será otro día. 
Pero existe el miedo de no volver a despertar, 
de quedarnos ahí, dormidos para siempre con la certeza de que nadie vendrá a buscarnos, 
que nadie nos echará de menos si no amanecemos...
Que nadie me extrañará si mañana no despierto... 

Yerbita

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DE LA PREGUNTA

Me hallaba tomando el café de las cuatro.

—Tío, ¿usted tiene amigos? —la pregunta salió de la nada por los labios de mi sobrinito de siete años.
—Puede ser —Le respondí con ligereza. No hacía falta que se hiciera una idea de que llegados a grandes, el estar solo es muy probable que se dé (yo por mi condición especial), él quizá pierda a sus amiguitos con el tiempo. En todo caso no había razón para que se enterase tan pronto de que su tío que parece todo un hombre, divertido, serio la mayoría del tiempo y sonriente la mayoría del año, estaba solo.

Pero la verdad estaba ahí, nunca me había gustado esa pregunta. Cada vez que alguien me cuestionaba o referenciaba algo como, ¿tienes amigos? O, invita a tus amigos, o vamos con unos amigos, llevas otro... Siempre me hacía el sordo ante tal cuestión y seguía con alguna otra cosa y, al final, si me aparecía, decía simplemente, no pudieron venir. 

¿Usted tiene amigos?. No, bebé... pero cuánta falta me han hecho.

Yerba

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EL DESEO DEL RIDÍCULO

No sé si era el alcohol exagerado en mis venas.
Si era la que ahí estaba, la mujer que vale lo que mi sangre.
Si era el sonido estrambótico de la música.
Si era el gentío inverosímil de la multitud lo que me aturdía, o simplemente fue esa voz, la voz de un ángel que se transmitía a través de sus labios: El canal por donde me habló Dios aquella noche.

Esa, su boca, tan dulce y sensual, 

tan majestuosamente vulgar y que horas más tarde me negaba a parar de besar. 

No me habría separado de ella ni aunque las piedras hubiesen hablado y me hubiesen dicho, ven por el tesoro al final del arcoíris, justo por el lado opuesto de donde estaba con mi princesa. Pensando me habría quedado... Porque...

¿Qué más tesoro que ella?, habría respondido sin dudar.

Tenerla a ella, poseerla por completo, abusar de las maneras más absurdas al amor y extraer su esencia para complacerla siempre y demostrarle que vale tanto o más que mis propios ojos, es algo que haría sin pensarlo dos veces.
Si tú no eres mi tesoro, no habrá cosa igual en el universo que lo sea, le dijera.
Sí, si la tuviese de frente una vez más, la miraría a la cara justo en sus ojos y de ahí a sus labios, y luego de vuelta a sus ojos y viceversa, le sonreiría, le sacaría una sonrisa y entonces le diría con voz sensual: me gustas, nena y esta noche vas a tocar el cielo con las manos cuando nos pongamos a follar. 

O tal vez, me encantas, princesa, déjame quererte, adorarte y, si no es mucho pedir y también alcanza, amarte; porque sino para qué vivir ya sin un sentido. 

O quizás, me gustas, reina (como la perfección que es) o me fascinas, primor y sería un maldito egoísta, pero feliz, muy feliz si conviertes ese reina en mí reina, enfatizando en el mí, así, con todo el machismo que esta civilización me ha provisto, para demostrarte que cuando un hombre de verdad te quiere porque ha encontrado en ti su propósito de vida, quiere que seas solo de él, porque tú serás a su vez dueña total de él en alma y en cuerpo, aunque este último sea algo material de fácil extinción y olvido.

Bueno... la verdad es que... no sé qué le diría... no lo sé; dejé de pensar en ello luego de haberse alegrado mi corazón de tristeza al verla feliz, presumiendo a quien ella debe considerar su amor, y tal vez suceda lo mismo con él, dando eso a entender que aunque sea feliz con otro, también merece que te alegres por ella, aunque te dé un poquito de tristeza, aunque sientas haber perdido, aunque eso te haga recordar que todavía tenías un corazoncito ridículo que anhelaba sentir algo bonito. 

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LLUVIA UNIVERSAL

La luna genera una sombra de mi cuerpo una sombra que no es mía.
Se acrecienta la hija de puta y parecen salir de los costados garras que se confunden con alas. ¿Un murciélago es mi alma acaso? Joder, qué miedo.
Solo y en medio de la nada camino, a lo lejos la ciudad resplandece.

Un alma flota por el calmado río, me sonríe y avanza sin detenerse, me quedo pensando, al rato siento vértigo, pero ya es tarde, me ha válido mucha mierda su aparición en el momento. He debido de estar muy cansado para asustarme, he debido de estar más muerto que ella para poder inquietarme. 

Hay un puente ahí, perfecto para colgarme y continuar la tradición del extranjeros que la inició, pero quién cuidaría de las niñas, quién...  Bueno... tampoco es como que tenga verdaderas ganas de irme todavía, aún me falta bañarme bajo la lluvia de Mexico.

Malayerba 

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CALIENTE

Quieres poemas sin todavía inspirarme lo suficiente.

Me gusta tu coño cuando se pone mojado por mi culpa, es cierto. 

Que me encante revolcar mi cara en tus pechos y mordisquear tus pezones, es un hecho.

Me pone caliente cuando me hablas al oído dulce y maliciosamente y diciendo mi nombre me pides que te folle fuerte.

Haces que mi razón se vaya de viaje y me pierda en tu cuerpo cuando te la pongo dentro.

Destrozas deliciosamente mis sentidos cuando me conviertes en tu objeto de lujuria y me cabalgas. 

Pero eso no es suficiente para escribir un buen poema.

Sexo sin amor no es suficiente, no lo es.

No te voy a conquistar con palabras bonitas, no te voy a engañar con mentiras. 

Dejaré que el universo nos guíe, y mientras tanto te seguiré follando tan fuerte, tan dulce, tan tiernamente; 

te seguiré cogiendo tan salvaje, tan sincero, tan lacónicamente,

hasta que tu cuerpo de deshaga en mares de voluptuosidad,

se rinda ante mí y no tenga más remedio que dejar libre a tu corazón, vulnerable e indefenso, lo justo para que pueda llegar yo e invadir tu alma del más puro amor. 

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QUÉ IMPORTA, SIEMPRE TE VOY A QUERER

Y entre otras cosas, ¿cuál es el plan para semana santa? —le inquirí.

—Nada, será una semana normal —me dijo. Y continuamos hablando por un largo rato mientras afuera llovía.

Volver a escuchar su voz luego de tantos años era magnífico, pero no podía decirle que me hacía feliz, que me llenaba de dicha y gozo absoluto oírla reír. 

—Escribe sobre recuerdos, inspírate de ello —me dijo cuando le conté que había dejado de escribir por falta de motivación, de ganas, de inspiración... —de qué iba a escribir si me faltas tú, hija de puta, de qué —estuve a punto de decirle.

Si a pesar de todo es un angel, pero del infierno y quizá más abajo cuando se molesta, no puedo dejar de quererla. Obvio, no se puede dejar de hacerlo cuando te ha mostrado que el amor existe. Y que si no se pudo con ella, siempre está la posibilidad de encontrarlo en un tiempo futuro cercano.

No entiendo y, aunque en un principio me molestaba, ahora me alegra verla contenta junto a los suyos. Creerá ella que la olvidé, que ya no la recuerdo... pero nooo, solo aprendí a no molestar y solo guardarle gratitud por cuanto me enseñó.

«Escribe sobre recuerdos», claro, jajaja, como si no la conociera yo. —Escribe sobre mí y hurga en tus recuerdos esas bonitas palabras que nunca me cansé de oír —es lo que realmente quería decir. Mas volver la vista atrás es algo que nunca hago, pero de todas formas...

«Romántico me pongo, 

romántico contigo naturalmente, 

no se puede no ser romántico contigo teniéndote de frente, 

hay que amarte, mujer... hay que amarte, joder».

Malayerba

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EL PRIMERO DEL AÑO

No importa si no duermo esta noche, 

he soñado ya demasiado entre sus labios, 

entre sus brazos, 

entre sus piernas.

Buscar el descanso durmiendo es innecesario cuando has hallado la relajación total en sus caderas, 

en la espesura de su melena,

en la inconmensurable maravilla de sus pechos. 

¿Querías un poeta? Aquí lo tienes. Si no lo querías, de malas, porque ya llegué y no tengo ganas de irme. 

¿Querías un hombre diferente? Pues qué desgracia, porque aquí no está, porque soy un hombre común, un común bastardo que no sabe querer como lo dicta la sociedad. Un idiota que solo sabe entregar el corazón aunque lo destrocen, 

que suprime la razón y se deja llevar por los sentidos. 

Pero en busca de la inspiración te he encontrado y ahora que te tengo las excusas para escribir se han terminado. Y si todavía no te tengo, espero hacerlo uno de estos días. 

Porque tu sonrisa tan preciosa como un mar de estrellas en el cielo, no la quiero perder. Y es que es tan difícil que mi mente se quede quieta cuando te pienso que mil poemas a tu ser se mezclan entre mis pensamientos. 

A todo esto, no me importa quedarme sin voz, sino quedarme sin palabras. 

Porque sin palabras dejaría de pensar y si dejo de pensar, las cosas más hermosas que este mundo habrá de leer jamás se escribirán... bueno quizá otro hijo de puta lo haga, pero ese gran hijo de la verga quiero ser yo... y quiero que se escriban gracias a ti.

Tú, siendo mi musa y yo, siendo el innoble escritor que intente plasmar toda tu belleza en un puñado de letras. 

Malayerba 

—¿Por qué dices esas cosas? 

—Porque a nadie le importan. Qué más da decirlas. 

Al final nada de lo que hagas en esta vida, importa. Todo en esta vida carece de importancia. 

—¿Entonces por qué no te matas? 

—Es que ese no es el punto, ya estoy aquí, el daño está hecho, y voy a seguir estando hasta que llegue mi momento. 

La gente debe pensar que soy un insensible, un indiferente, que no sufre, que sólo disfruta de la vida... Y es cierto, pero es triste no tener con quién compartirlo. Con alguien que realmente te ponga atención y te retroalimente. 

Es triste estar solo, por eso consigues un perro, o dos y haces como que son lo que más te importa ahora, porque realmente son los animales más fáciles de someter, que te obedezcan y se alegren cuando te ven llegar, que te demuestren cariño moviendo la coña y esperen su porción de alimento. 

Es triste que te entiendas mejor ño con los perros y no con la gente, con sus complicadas vidas, con su complicadas relaciones y aún así los envidies, porque a pesar de todo, todos tienen a alguien que los sostiene, los ayuda o al menos los escuchan. 

Y a ti solo te queda soñar, imaginar para ser precisos, porque ni soñar bonito puedes, solo caos habita en tu interior... Imaginar qué se sentirá poder abrazar a alguien y quedarte dormido, ojalá para siempre.

Yerbita 

¿POR QUÉ LOS POETAS FUMAN?

Poco me importan las cosas terrenales, por si aún no lo has notado, pero como no eres de este mundo, a ti sí que quiero darte relevancia. 

Ya no dejes que la ansiedad te coma los labios y permite que sea mi boca la que lo haga; 
deja de llorar a solas y báñame el pecho con tus lágrimas. 
Porque necesito que la gente vuelva a creer en las palabras de un poeta (aún no sé para qué) pero que al fin le den su respectivo valor, sin embargo, no será posible si sólo estoy yo. 
Necesito de ti, mujer, de tu sonrisa, de tu carácter y de tu forma de ser. 
Que te puedes inspirar de otra cosa, de un paisaje, de tus mascotas, de una uva, dicen. A tomar por culo, yo quiero inspirarme de ti, ¡coño!, de tu pelo resplandeciente a la luz de la luna llena o de alguna estrella, como por ejemplo el sol de noviembre. 

Porque si somos diminutos antes los ojos del tiempo y el espacio, qué más da hacer un par de tonterías para molestar a los dioses y darle un poco de brillo a esta vida.

Por qué los poetas fuman, no lo sé y a decir verdad, a quién le importa, solo buscaba un título para esto.

Pero sí sé que quiero volver a fumar contigo en una oscura y fría noche como la de hoy, mientras buscamos el calor rozando nuestros cuerpos. 

Quiero beberme el humo desde tus labios y de paso saborear tu santa saliva. 
Quiero devorar el cuello que sostiene la cabeza donde reposa tu larga cabellera y perderme en ella. 
Quiero que mis manos no se queden con las ganas de recorrer cada centímetro de tu cuerpo y que cada día descubran un nuevo lugar. 
Que cada abrazo sea eterno; no soltarte jamás. 
Quiero traspasar con palabras el caparazón que rodea tu corazón y que tu alma con la mía bailen un vals para dos. 
Quiero, ya sabes, dejar este vicio, el humo, la cerveza, el alcohol, el cigarrillo, pero quiero tener un motivo, vivir contigo un idilio sería lo más parecido. 

Malayerba

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